Eu brinco de rotativa

Vermelho no Cinza

2011-08-10T20:57:00.008-03:00

O táxi, um Palio Weekend Locker, freou acelerado na rua sem saída de Coqueiros.

No dia cinza, de mar marrom, mais ou menos agitado,
a moça desceu da porta traseira.

Saiu no banco atrás do motorista,
dois segundos depois de ele parar.

A cara inchada de choro,
o cabelo desgrenhado pelo vento e desespero.

Não falou
Não olhou
Não bateu a porta.

Descalça, de calça
e blusa meia-manga preta,
deu três passos até a calçada.

Atirou as três minúsculas flores vermelhas,
dessas que a gente rouba em jardins.

Duas ficaram na areia amarelada.
a outra se misturou aos gravetos da marola.

Eram todos botões sem caule
e certamente sem esperança.

Não rezou
Não chorou
Não fez escárnio

Correu de volta para o carro de motor ligado
E partiu no táxi com a mesma velocidade que chegou

* A foto é do lugar. Mas claro que não é do dia =)

Mistério bom

2010-09-18T01:14:00.007-03:00

Não sei exatamente porque ou como.

Começa ainda na cama, acordando sozinho. Eu me espreguiço. Nunca fui muito de me esticar de manhã. Às vezes eu penso que a cama extra-XXG foi mesmo um bom investimento. Mesmo que só pra mim, na maioria das noites.

Não acendo a luz. Vou direto pra sacada, abrir a porta de correr. Se vejo o sol pela veneziana, aquele barulho dos carrinhos e do janelão é ainda maior. Nem lembro que tenho irmã no quarto do lado. Esporro certo.

A cadeira saudosa está lá no canto, onde o primeiro sol alcança. De pijama mesmo, passando por baixo da rede. e me atiro. Às vezes ligo a música. Quase sempre. Quase nunca tomo café ali como gostaria.

Se tá no quarto, Shitara embala. Faz dengo, mia sério por comida, depois se bandeia pra pia do banheiro pedindo água. Aí mia falso. Quer uma carona até a torneira. Eu acabo cedendo.

Reaprendi a ligar muito pouco o computador de manhã. É um segredo simples pra não gastar uma manhã ensolarada dentro de casa.

Banho no meu chuveiro antigo, que é o melhor da casa. Ou dente escovado e roupa de corrida direto. Tá. às vezes eu nem saio. Com o clima que tanto ajuda neste ano, uma revista, um livro ou só música na sacada, ou camuflado mo minúsculo jardim.

É a comida feita em casa, com o mesmo gosto do século passado.É o cheiro de verde-laranjeira, que vai fácil até a infância toda vez que olho também o velho pé de cajú. Uma mistura de saudosismo, harmonia e tesão pela vida que existe e ponto.

Praia sozinho, caminhada acompanhado, mas só de vez em quando. Parque, mato, verde, verde, verdeeee. Nem controlo o sorriso quando tenho a sensação de que 40 minutos demoram pra passar quando quando tô sentindo o vento, o sol e as músicas que eu nem preciso ouvir. Nem cantar.

Saio. Porque, sem ressentimentos, a Beira-mar, mesmo em obras, é muito mais atratativa que a fedentina do Rio Cachoeira. Gosto quando passo pela minha árvore favorita, que tá só cheia de galhos. Parecem capilares. E tem um banquinho que eu devo ter sentado só umas duas vezes.

Ver meu afilhado lindo quando quero, descobrir que Floripa tá cheia de gente que tá cagando pra pose do El Divino, dar um sorriso gratuito e observar muito, muito, as reações das pessoas.

Doces na feira da Alfândega, e rir sozinho quando a tia dos biscoitos me reconhece e diz
- Lá vem o galelo que prova tudo
E compra metade, né, tia?

Futebol, falar do meu time, ir no Estádio, ter uma amiga torcedora pé-quente e ter um monte de torcedor pra filosofar escalações, como se realmente entendêssemos algo.

Pra falar a verdade, eu ando até com saudade de ser reclamão, resmungão. Mas ó: bem de vez em quando.

Floripa é casa, e me faz bem.
E nem falei das noites ainda

Eurotrip, PHT 01

2010-04-15T15:13:00.004-03:00

Nem saí do Brasil ainda e já tô com uma uruca.

Meu voo da TAM que era pra Congonhas foi cancelado, ontem à noite (quarta, 14/apr). Tive que vir pra Guarulhos e esperar o onibus quase uma hora.

Hoje vim bem cedo pra Guarulhos (Check in até 17h, cheguei 14h40). E pode ser que meu voo pra Paris simplesmente não saia!

Um maldito Vulcão explodiu na Islândia e já fechou três aeroportos. O de Paris tá pela boa. Ainda não confirmaram o voo.

E se não confirmarem?

Bom, talvez eu consiga ir amanhã. SE tiver vaga no voo. Mas, como é causa natural, a TAM não dá aconmodação nem porra nenhuma. Ou seja, posso ter que dormir aqui, agarrado na mochila.

Então, quem não tá de olho gordo (tá cheio hein?) que torça por mim para que eu consiga embarcar! Vai dar certo. É só pra dar emoção!

Que sorte que lá a maioria das minhas viagens são de trem!

Pensamento positivo !!!

Caramba, como é que vou falar com o Felipe? Ele tava na Coréia e também esperando o voo.

Euforia Europeia

2010-04-14T01:55:00.002-03:00

Não sei onde exatamente postar. Importa é deixar registrado o sangue correndo a 45 graus nas veias e em cada capilar. A euforia das férias, 48 horas de Paris, me leva a um embriaguês sem álcool nem estribeiras.

Daquelas de pular dentro de casa, só imaginando a música, os cheiros que nunca senti, as falas que parecem zunidos - e o são.

Não me importo de me perder, mesmo sabendo que isso é possível e provável.

O mundo que vai aparecer pra mim agora é o meu, que de alguma maneir eu sempre quis. Eu vou conquistá-lo com minhas forças, economias, com o meu tesão pelo planeta.

Danço sozinho, canto acompanhado das vozes que me assopram os ouvidos

Vou encontrar um dos meus melhores amigos na metade do planeta. Cada um viaja meio mundo pra fazer tudo isso acontecer de fato e direito. Que coisa maluca esse destino que nos colocou no Brasil e na Austrália. E agora, meio carecas e pançudos vai nos mandar para Barcelona, Paris, Amsterdã, Roma....

Como é bom me sentir tão vivo, tão intenso, inconsequente até.

Como é bom ver os sorrisos sinceros das pessoas que me gostam e sabem como sonhei com isso.

Vai ser a viagem da minha vida. Já é. E estou curtindo cada milisegundo.

Que eu tenha tempo e vocação para transcrever tudo isso.

Reaprendendo

2010-03-25T13:41:00.003-03:00

Para ficar no embalo desses momentos de reflexão. Me sinto quase publicando um powerpoint daqueles de listas. Mas não vou deixar de registrar.

Tõ legal, não tô triste. Só ando emotivo e abrindo caminho por mim mesmo :)

Na hora certa

2010-03-23T20:53:00.004-03:00

Curioso como tem filmes e situações e músicas e tantas outras coisas que nos atingem em cheio, dependendo do momento da vida.

Uma boa metáfora:

Davi fora da caverna

2010-03-12T15:31:00.010-03:00

Na praia, hoje de manhã, comentei com o Rogério K., colega de trabalho e amigo aqui de Joinville.

- O filho da Luciana Zonta é um cara sortudo. E vai ser um ser humano muito legal, pode esperar.

Era a engrenagem de um papo que nós - eu e Rogério - sempre gostamos. Como as pressões sociais/formais podem nos fazer infelizes. O quanto a gente confunde responsabilidade com infelicidade.

E como isso costuma mesmo rolar, com gente de todas as idades. Tudo certo, carro, família, casa, e o cara, assim, despiroca. Resolve ser ele. Ou antes disso, descobrir quem ele é de verdade. Uma conversa que já foi parar no Mito da Caverna, de Platão.

Voltando ao Davi e à Lu:

Por incrível coincidência, o galeguinho está completando 1 ano hoje. É fofo e já viveu muita coisa que, de alguma maneira, vai refletir no que ele será.

Eu reproduzo aqui um trechinho do post da Lu no blog Cria na Estrada assinado há três meses por ela e pela Caroline Cézar, que eu não conheço, mas já gosto pelo jeito mãe de ser:

Há um ano Davi é crianaestrada. Ficar parado não é com ele. Em 365 dias, Davi já fez um pouco de tudo. Já tomou banho de mar, de piscina, de rio, de cachoeira. Já foi para longe e para perto. Já fez carteira de identidade, já saiu do país, viajou de carro, avião, navio, metrô.

Em um ano, Davi já pisou na grama, na pedra, na areia da praia, no asfalto. Já olhou por-do-sóis, já dormiu na rede, já tomou vento no rosto, posou para milhões de fotos, acenou para as pessoas, já viu Rally Dakar ao vivo e a cores.

Parabéns então, Davi, Lu e Adão!

Supersincero mode off

2010-03-11T14:27:00.006-03:00

Faz uns dez dias que isso não sai da cabeça. Com tantas mudanças à vista, porque não mudar, ele mesmo, algumas coisas que o incomodam?

Por que se tornara tão grosseiro?
Por que um deboche tão visceral?
Personalidade tem limite.
Uma espécie tranca social.
Que, ele sabia, tinha facilidade para arrombar a fechadura.
O problema é fazer isso sempre.

Poderia vir de longe, lá de 2002/03, quando delfinhou, incrédulo, diante de mentiras deslavadas.
Aquelas que o fizeram se fechar numa caverna submersa, fria. Mas com vida escondida.
Dessas que o Discovery encontra, mergulha, filma, e a gente diz: "caramba, que troço bonito"

Seria, então, a úlcera surpreendente que teve em 2009?
Estava lá, aquele buraco no estômago
Diagnóstico óbvio: engolindo sapos demais.

Resolveu inverter o processo
Era ele quem botava para fora cobras e lagartos
Muitas vezes, sem cerimônia.
Várias vezes, rebatia com mais força do que recebia.
Parecia querer ficar por cima.

Embrulhado na bandeira da sinceridade
Feriu
Esqueceu das entrelinhas, que ele mesmo valorizava
Confundiu transparência com grosseria.

Esqueceu que seu tamanhão, a voz grave
e o jeito estabanado e explosivo tornavam aquilo exponencial.
Avisado, ele foi
Mas era mais fácil lançar fumaça,
Atear fogo, mudar o foco.
Ainda é.

Insistiu e decidiu.
Começaria devagar, Engolindo um sapo ou outro.
E quando se desse conta, perceberia que aquelas raquetadas não eram mesmo necessárias.

Num Ano Novo com tantas metas ousadas, por que não exercitar sua paciência?

EXERCITANDO A POLIDEZ

Rodrigo. A recomendação aqui é clara: você não poderá agir de maneira completamente espontânea, dizendo tudo o que lhe vem à veneta. Ainda que você saia com a sensação de estar se portando com falsidade, será preciso estratégia e diplomacia para lidar com algumas circunstâncias difíceis. Ande pelas beiradas e evite os confrontos diretos a qualquer custo. Vivemos em sociedade e muitas vezes as circunstâncias exigem “planejamento comportamental”, demandando que aprendamos a sorrir para pessoas que não apreciamos. Sua paciência será recompensada.

Caligrafia

2010-03-04T09:40:00.014-03:00

Faz três meses que ele jurou: voltaria a ser protagonista.

Controlaria de novo a escrita, mesmo que afobada.

Não importaria se carregasse nas tintas. Era a sua caligrafia.

E com a pena na mão, moveu-a feito um elefante com obesidade mórbida.

É só falta de prática, pensou.

Ou talvez fosse exatamente o que queria naquela hora.

O exagero de Almodóvar

Que deveria, esse sim, ter dirigido "Frida Kahlo" o filme.

Na vida imediatista e intensa, houve tempo para ela, a intensa Frida.

E na frente da TV, as lágrimas dele, que tinham trezentos e vinte e sete motivos para rolar,

Vieram.

Engoliu o salgado, soluçou, tossiu,

Contraiu tanto as mãos que as unhas marcaram fundo a carne.

E agradeceu por existirem

Ele, ela, elas.

As lágrimas.

E as tintas também.

Desastre é com a Defesa Civil

2009-09-15T23:27:00.004-03:00

Esse tornado que passou por SC semana passada levou um monte de coisa boa, inclusive vida. A tristeza é grande lendo textos, ouvindo histórias e observando a destruição pelas lentes.

Mas tem coisa "inacreditível", que só deve acontecer com a nossa bendita Defesa Civil de SC.

Sexta-feira de noite, quase sábado, dúvida maldita para liberar a página: o que raios é uma pessoa deslocada? Alguém que foi arrastada pela ventania, pela água, pela terra?

- Alô, é da Defesa Civil Estadual?

- Sim senhor

- Com quem eu falo?

- Aqui é o Sargento Garcia (nome alterado para preservar a fonte)

- Ôooo, sargento.... o senhor pode me explicar qual a diferença entre desabrigado, desalojado e principalmente, deslocado?

- Ah, pois não...

- É que desabrigado era quem ia para ginásio, essas coisas. Desalojado ia para casa de amigos, parentes né, sargento?

- Isso... isso

- E o deslocado, é o que?

- Ah, então... é que agora tem essa categoria... Deslocado é o seguinte. Separamos agora quem vai para casa de amigos e parentes. Quem fica com amigos é deslocado. E família, aí continua desalojado

- Mas por que isso? Não é mais difícil de contar?

- Olha... então, foi o que criaram...

- Tá certo, então... obrigado viu seu Garcia?!

- Qué isso, tamos às ordens.

Tava difícil de acreditar. Foi melhor consultar os colegas de outro jornal

- Deslocado? Pra gente disseram que é quem precisa sair da cidade.

- É... faz mais sentido...

tã tã tu tu tu tã tã tã

tuuuuuuu....

- Alô, sargento Garcia?

- Pois não?

- Então, eu falei com o senhor agora há pouco... tá lembrado?

- Sim, claro, claro, prossiga

- É que eu ainda tô com dúvida. Uns colegas da imprensa disseram que deslocado é quem sai da cidade. E o senhor me disse que é a pessoa que vai para a casa de amigos. O que tá certo afinal?

- Olha....

Silêncio curto e interminável

- Na verdade, viu... as duas coisas tão certas

- Hã?

- É que funciona assim... Na verdade deslocado é um termo usado bem para o interior sabe... Então... no interior geralmente as pessoas não têm amigos na mesma cidade... porque as cidade são pequenas... daí elas vão para a casa de amigos, mas em outras cidades... entendeu?

Silêncio do lado de cá...

- Sim, sim... entendi, mas aí fiquei com outra dúvida.

- Diga...

- E se eu for para a casa de um parente fora da cidade?

- Ah, aí é sempre desalojado!

Ainda bem que ele não quis complicar, né?

Eu só me pergunto quem vai consertar o desastre e os estragos jornalísticos provocados pela própria Defesa Civil...

Um bico na valsa

2009-09-14T01:32:00.003-03:00

Não dançar a valsa no casamento anda quase tão comum quanto era dançá-la.

Aqui, além disso, ainda teve um investimento. Nunca tinha visto nada parecido! Eu achei BEM legal :D

A Ana e o Julimar ensaiaram muito bem essa bicanca no balde. E pelo visto, a profe foi a Aninha.

Casamento do meu ex-colega de facul com a minha colega de trabalho de trabalho. Que bom que a vida foi justa, e pessoas legais se conheceram e, tomara, sejam felizes até o fim dos dias.

Uma das festas mais divertidas e alegres deste ano!

O vídeo é um futuro fenômeno do Youtube.

Faz parte do meu show

2009-08-26T00:39:00.008-03:00

Essa talvez seja difícil de entender, porque só vendo a figura pra saber.

Seria preciso conhecer o músico meio espaçoso que só não faz como a Suzana Vieira, de roubar o microfone do Videoshow, porque ele é um cara gente fina, mas meio fora da casinha. E ela é uma otária mesmo.

Foi semana passada, no Liverpool, um bar tão legal em Joinville que, por isso mesmo, se arrasta.

Betinho toca sextas-feiras no Fritz, ou Gutz, boteco que vou desde que me mudei pra cá. Com seu chapéu crocodilo Dundee, ele é intermunicipalmente conhecido por seu jargão: "Ó meu Brasil!" Está sempre às voltas com uma bandeira do país.

Era quinta-feira, show de uma das bandas mais legais da cidade, a Reino Fungi. Com eles, a Karadura. Tributo ao Raulzito. Heineken descendo bem, som maneiro.

Aí acabou o o show. O pessoal das bandas chamou quem queria cantar, dar uma palhinha, pra encerrar cantando tipo maluco beleza. O tal músico tava por lá, um pé no palco, outro no degrau. Cantou de canto de boca no microfone do lado da caixa de som. Mocozado. Isso no começo.

Porque quatro músicas depois, o queridão já tava bem no meio do palco, dominando a parada. Tomou o microfone dos vocalistas, embrulhou a bandeira no pescoço feito um cachecol, gritou "Ó meu Brasil" loucamente.

Eu e o parceiro de copo já estávamos incrédulos, rindo, e até esperando pela... hm... participação. Mas aí o cara se superou. Quando acabaram todos os bis, ele mandou essa

- Valeu gente! Queria muito agradecer a presença da Reino Fungi e da Karadura aqui, nesta noite!

Só faltou querer inteirar o couvert!

Ei, você! Adeus!

2009-07-18T01:45:00.004-03:00

Por algumas razões (nem tantas assim) essa música anda fazendo bastante sentido. No trabalho!

Boa para sempre!

Um pseudofim

2009-07-16T01:37:00.004-03:00

A noite de quarta estava gelada.

Mais ainda estavam as cervejas* que eu tinha deixado preparadas, antes de sair de casa, no final da manhã.

Erdinger, weiss alemã.

Licher weizen, também alemã.

Strong Gold Ale, Eisenbahn, brasileira boa

Cada uma com seu copo. Cada uma a seu tempo.

Era para celebrar (?) o fim de uma fase da vida. Um tempo que, por mim, durava até o dia que eu ficasse completamente insano, e sem condição motora alguma. Um pouco de drama meu, outro tanto de "contrariação" por estar sendo praticamente forçado a mudar o rumo.

Se tem coisa que gosto na vida, além de cerveja boa, além de amigos, é ser repórter. E é o que não vou ser mais,a partir de hoje, e possivelmente por um bom tempo. Ao menos não full time, como era até há pouco, 14 de julho, quando saí da redação de AN andando miudinho, arrastando os pés, como que numa despedida pela metade.

Mudei, na prática, de função. Passei o dia e a noite - com as cervejas, claro - remoendo desde o começo de 2001, quando comecei, eufório, no O Estado, hoje completamente destruído. E lembrando.

Do presidente da Câmara de Piçarras com o pescoço vermelho com uma matéria sobre uma CPI de lá

Do doutor Welson de Blumenau, que receitou sexo para quem queria muita fluoxetina

Da minha primeira capinha do "OE Fim de Semana", com um texto que hoje eu tenho vergonha até de ler.

Dos bafões em Barra Velha, quando até esvaziaram os pneus do meu carro.

Dos motoristas e fotógrafos besteirentos e parceiros, quase todas as vezes.

Do calafrio e taquicardia que senti numa casa semi-abandonada do Jardim Paraíso, na noite que dormi (?) por lá.

Dos pedidos sofridos que nem eu, nem minha caneta nem meu bloco seriam capazes de atender, tamanha a ineficácia do poder público.

Da catinga das minhas roupas usadas durante a cobertura das enchentes

E do cheiro de falta de banho e dentes escovados dos abrigos que visitei pelo mesmo motivo.

Lembrei de outras tantas coisas que estarão no meu obituário, ou epitáfio, ou desastrosa autobiografia, num quem sabe um dia.

Mas me doía mesmo pensar que aquela baita história eu não vou mais contar. Elas não aparecem todos os dias. Na verdade, a proporção de quinquilharias nesse baú de pautas é muito maior. Mas é que nem promoção, balaio. Revirando no meio da cacalhada sai uma coisa boa, e tudo parece valer o esforço.

Emocionalmente, ao menos. É assim que as empresas de comunicação seguram jornalistas dedicados: alimentam o tamaguchi, deixam a paixão pela coisa, que vem do berço, fazer de conta que tampa o rombo no bolso.

Já doeu mais. Alguma coisa me diz (talvez eu mesmo) que nunca vou deixar de fazer isso. Conversar, conhecer, criar. Taí. Gosto desses três verbinhos juntos. Talvez com um quarto, junto: discordar.

Como diz o CD da Alva, banda de um amigo e tanto, ah... que saudades do futuro!

* // Cervejas boas são outra mania, além de cama arrumada. Só que mais forte.Tenho fama de pão duro, mas com cerveja boa, isso vai para o espaço. Acho que é meu luxo. Ser mestre cervejeiro artesanal seria um dos meus planos para tantas vidas que poderia viver nesta aqui //

Como não arrumar a cama

2009-07-08T11:38:00.004-03:00

Tenho uma mania estranha. Gosto da cama arrumada, sempre. Lençol embaixo, dobra por cima do edredon, quatro travesseiros. É bom ver, e bom também deitar na cama organizada.

Mesmo quando você tomou umas geladas. Como diz o Jean: meu direito à dignidade.

Só que seres descoordenados como eu deveriam fazer cursinhos com camareiras, ou sei lá quem.

Pra lá de meia-noite, fui esticar o lençol de cima.

Joguei, calculado, para usar o ar sob o lençol e fazê-lo cair, do lado de lá bem certinho, nos 15 cm entre a cama e a parede.

Pá, pá, pluft-cléc-tóim, pst.

Engalhei a parada no ventilador de teto, que tava desligado.

"Por sorte, a tragédia não foi ainda maior", diria o âncora da TV. Não que ele goste da palavra. Longe disso.

É. Veio a lâmpada abaixo, junto com o bocal. arranquei tudo, só ficou o ventilador. Não se espatifou porque caiu em cima da cama. No escuro, meio tolo, meio assustado, abri a janela, acendi a luz da sala e terminei a tarefa.

Com uma luz horrível, plugada na tomada, ainda tentei o "infazível". Reparafusar o que tinha estraçalhado. Óbvio que não deu. Ao menos tive a decência de desligar os disjuntores.

Não tem jeito.

Sou obrigado a inteirar a boa piadinha do cartão

Geladas depois do expediente, em casa: R$ 10,00

Amendoim torrado no microondas: R$ 2,00

Eletricista, depois da cagada com o lençol: R$ 35,00

Ir dormir com a cama arrumada: não tem preço!

*** NA FOTO, a cama arrumada, com a parede que dá fundo ao topo do blog.

Uma nova escolha?

2009-07-06T12:10:00.009-03:00

Quase doze anos depois de fazer vestibular, uma indigesta escolha profissional. Dessa vez, dentro do jornalismo.

Lembro, óbvio, daquele conversê de "escolham o que gostam" ou "garantam seu futuro".

É. eu escolhi ser feliz, ao invés de ganhar dinheiro.

E parece que vou ter de escolher de novo.

Só que, agora, não tenho mais a alternativa de muita bufunfa. Não agora, não desse jeito.

Perto dos 30 anos, o balde que você chutou há uma década virou uma caixa d'água de 5 mil litros, cheia até a boca. Não tem coturno que resista.

Pensando bem... Nada me impede de furar a caixa e esvaziá-la. Depois quebrar o "balde" em mil pedaços com marretadas.

(...)

Eu deveria retomar o plano paralelo de trabalhar em loja de balaio, com microfone e alto-falante pra chamar a clientada.

- É trêx calcinha só pagar dérreau, vamo chegano, minha senhora, vamo enlouquecer o maridão com o conjuntinho vermelho que tá por 14,99, menos de 15 reais, é prá levar de todas as cores, viu, você aí, do outro lado da rua, que tá olhando e pensando, não pensa não, entra, compra e conta pras amigas depois, minha senhora, vamo chegando!

Tudo assim, emendado, sem pontuação meeeermo.

Assim, não fosse a grana, ao menos ajuda no lado do tal de ser feliz.

*** Oi, tô de volta. Sei lá por quanto tempo. Não desisti das historinhas. Só preciso de espaço pra mim e pra elas.

Doeu em mim

2009-02-21T11:03:00.002-03:00

É como se fosse comigo.
Roubaram o carro da Chelle ontem.
Por mais que tenha seguro, isso é uma aporrinhação só.
O jeito como foi, e até a reação de algumas pessoas é que deixam a gente chateado. Ou puto da cara mesmo.

"Ah, mas tem seguro. menos mal"
"Vão os anéis, ficam os dedos"
Ouvimos bastante... Mas Isso não anula algumas emoções que a gente precisa sentir, apesar de não gostar nem querer.

No trabalho. É, roubaram o carro enquanto a gente dava o sangue, fazia o nosso. Peão é assim. Fica com carro na rua. NA RUA. Você vai trabalhar, e não tem segurança de que o carrinho que comprou com tanto suor, que simboliza um pouco de tanta coisa, vai estar ali quando você voltar.

O resultado final é o mesmo: sem carro. Mas desse jeito, é pra ficar ainda mais puteado. Ainda mais sabendo que não foi o primeiro. Faz meses, aconteceu exatamente a mesma coisa com um colega que sentava na minha frente. Nada mudou.

Uma empresa que lucra milhões, que distribui peru de natal, manda mensagens de gratidão e o escambau, poderia alugar o terreno baldio do lado, que até já foi usado como estacionamento pra um evento do jornal. Quando veio o governador, o escambau, aí conseguiram emprestado. Curioso, né? Não sei os trâmites, só estou aborrecido e ainda me perguntando o porque disso.

Drama? Materialismo?

Porque não foi você que abriu mão de tantas outras coisas, passeios, baladinhas e seu restaurante favorito pra pagar aquelas prestacões que não acabavam nunca. Mesmo quando seus amigos estavam no bar, a pé, e achando que aquilo tudo era frescura.

É. Porque o carro representa, para ela e para tanta gente, uma conquista pessoal. É uma espécie de personificação. A primeira grande conquista. Só quem passa por isso sabe. Eu acompanhei as últimas parcelas, celebrei junto. E estou profundamente irritado, chateado e triste. Tudo junto.

Não é justo que a gente faça a nossa parte, rale pra caramba, ajude os outros, prepare nosso humilde passeio de carnaval no único dia de folga que teremos no "feriado nacional" e uma merda dessa ocorra. Não é justo com ela, que só faz é ajudar os outros. O carro limpinho, revisado, zeradinho, tão cuidado por ela é para ela, não pra um filho da puta fazer farra ou sabe-se lá o que.

Indiada Alanesca

2009-02-20T00:21:00.004-03:00

Alanis Morissette marcou minha adolescência e de milhões no mundo inteiro lá por 1997. Por isso, quando tocou em Floripa há quase duas semanas, (vídeo podre lá embaixo),a canadense teve um público de 20 e poucos e 20 e muitos anos. Pouco menos que os 30 e tantos dela.

Nostalgia que fez muita gente que detesta fila voltar alguns degraus e encarar chuva e horas de espera pra ver a gringa. Eu e a Chelle (ela, bem mais parceira minha que admiradora da Alanis) tomamos umas três horas de Chuva. Mas Chuva de escorrer até dentro dos tênis, de jorrar água da camiseta. De dar frio com aqueles ventos encanados de Jurerê.

Alanis subiu no palco mais de três horas depois de a gente entrar. Chegamos meio cedo, e isso merece um postzinho só.

Chuva e vento eu reclamo de ranzinza. Mas no fundo adoro. Sempre dá vontade de sair correndo na chuva. Claro, com a certeza que volto logo para o quentinho, assim que quiser. No show, já tava q era um maracujá de tão murcho, esperando o som.

Valeu. Foi um show internacional bem bom depois de muitos anos. Coincidência, há uma década eu também gostava da Shakira (tá, confesse!), ainda latina e gordinha. Tocou exatamente no mesmo lugar, que tinha, claro, outro nome e outro palco. E nauela noite também choveu.

And isn't it ironic, don't you think?

Confesso que lá no meio do show, depois da terceira música lenta seguida xinguei a Alanis por causa do frio.

- Canta uma rápida que tá gelado, sua vaca.

Foi só murmúrio. Depois passou

O show pareceu mesmo sair do final dos anos 90. Muitos sucessos daquela época. Som de primeira, parecia muito com um CD que a Alanis gravou em 2006, em Salt Lake City. Só que com guitarras mais sujas.

Depois de um ano meio infernal, 2009 com um começo bacana. De alguma forma, a Ilha, o show, o momento bem legal com a namorada, me fizeram resgatar um pouco do Rodrigo perdido nessas andanças todas. Estourei um pouco do plástico bolha que está ao redor.

Chega de asfixia.

O carona, a placa e o radialista

2009-01-31T02:29:00.012-02:00

Ele e a cidade inteira já estava emputecidos com a situação.

Passou a chuva, veio o sol de rachar que durou dias inteiros. Mas a tal da placa de área alagada continuava lá, aporrinhando a vida do motorista. Desvio pelo paralelepípedo irregular. Lentidão. quase acidente. Todo dia, dia sim, dia sim.

Usava a rua todo dia para ir e voltar do trabalho. Ele e um caminhão de gente que chegava e saída da cidade.

Madrugada de um dia de semana. Voltando do boteco já embalado, fez o que sempre quis. Enfiou o carro popular entre uma faixa e uma placa de interdição. Primeiro obstáculo vencido fácil. Mais 200 metros, tocou o pé no freio. Não dava mais. Placa, placa e placa. Três.

O caroneiro quis aconselhar:

- Melhor fazer a volta, acho que não passa.

Não deu ouvidos. Andou mais, chegou bem perto. Parou

- Tira a placa

- Quê?

- Tira a placa da frente!

O caroneiro desceu do carro meio sem jeito. Lembrava aqueles que nunca tinham pixado nada, olharzão desconfiado. Logo ele, descolado-mór.

Pegou a placa amarela e preta com a ponta dos dedos das duas mãos. levou nem meio metro para o lado.

- Passa?

- Derruba!

- Passa o carro?

- Derruba esta merda!

Deu um safanão meio despretensioso. A placa bambeou para os dois lados, e caiu em pé.

- Derruba esta merda !!!!

O segundo empurrão foi mais que suficiente. Placa de pés e pernas pro ar.

Caminho aberto, caroneiro de volta, caminho livre. Riram, mas o melhor estava por vir.

Dia seguinte, perto das 11 da manhã, passou de novo por lá. A placa continuava lá, de pernas pro ar. O trânsito, nem lá, nem cá. Invasores do espaço estavam seguindo o asfalto. Os certinhos iam pelo desvio esburacado.

Deu mídia. Radialista conhecido na cidade abriu comentário em seu programa de meio-dia

- Olha, gente, hoje passei ali na frente do cemitério e vi uma cena que me chamou a atenção. Derrubaram a placa de interdição, e estão passando. Bom, eu fico pensando que o quão indignado está esse cidadão pra fazer isso. Me coloco no lugar dele, tendo de desviar todo dia. Acho que ele externou o que muita gente estava tendo vontade. Seja lá quem foi, abriu caminho com as próprias mãos, porque a prefeitura simplesmente se omitiu.

À tarde, os guardas já tinham erguido tudo de novo. Mas, talvez por coincidência, pegou a moda. Passou mais uma semana, e cada noite, um doido derrubava.

Até a prefeitura "nova" tomar vergonha na cara e começar a mexer no barranco, motivo de toda aquela interdição. Tiraram os cavalentes dez dias depois.

... E dizem que bêbado só faz merda.

A bicicleta e o porteiro

2009-01-28T09:54:00.004-02:00

Já tinham terminado o namoro. Ele, inexperiente, até que tinha suportado bastante. O cara era muito na paz. Mas a guria? Ah, ciumenta e anti-social. Tá, era um porre mesmo.

Saíam com amigos dele, ela mal falava com os outros. Cara de paisagem, e paisagem de dia cinzento no meio do concreto. Isso quando saíam. Ela viajava? Nem muito aí pra ele.

Foi mesmo o melhor.

Depois do fim, fez o que muitos diziam ser certo: se livrar da maioria das lembranças. Fotos foram para a fita. Conversas botaram algumas mágoas para fora.

Mas a bicicleta ergométrica continuava ali. Não era sua. Nem dela. Era emprestada da sogra. Aquela, sim, era gente boa com ele - é o que ele dizia

- Tu usa muito essa ergométrica?

- Não, não

- Então me empresta?

- Arrã.

A cara-de-pau já não impressionava os amigos. Mas ele lá foi ele, com a bike enfiada no bagageiro do carro popular.

Se ele usou? Meia dúzia de vezes.

Mas a herança estava lá. E ele não queria mais o menor contato com o lado de lá.

Aí, descendo o prédio de samba-canção para ir ao mercadinho (fazia isso com certa frequencia), parou no porteiro. Para ele, todos os porteiros eram gente fina.

- sabe de alguém que quer comprar uma bike ergométrica?

- quer quanto nela?

- Uns cem pila

- tá inteirinha?

- quer ir lá ver?

Não demorou, o negócio estava fechado. O homem-cueca ajudou a descer a bicicleta, feliz da vida.

Só não faço idéia da explicação que ele deu, semanas depois, quando a ex-sogra ligou pedindo a ergométrica. Devolver, eu tenho certeza que ele não devolveu.

Papagaio no apito

2009-01-23T01:39:00.002-02:00

O árbitro Gary Bailey deu "cartão vermelho" ao papagaio chamado Me-Tu, de nove anos, em um jogo amador, no Reino Unido, depois que o pássaro começou a imitar o barulho do apito, o que provocou confusão em campo, segundo o jornal inglês "Daily Mail".

O papagaio foi levado na gaiola por sua proprietária Irene Kerrigan, de 66 anos, ao jogo envolvendo Hertford Heath e Hatfield Town, em um torneio de veteranos, porque o pássaro gosta de observar os jogadores correndo. "Eu já mandei alguns jogadores para o 'chuveiro', mas eu nunca tinha expulsado um papagaio", disse Bailey.

Aos 10min do segundo tempo, segundo o árbitro, um jogador partia com a bola para o ataque, mas, de repente, ele ouviu um apito e parou. No entanto Bailey destacou que não havia soprado o apito em nenhum momento. Após uma breve parada, ele deixou o jogo amador continuar, mas o papagaio seguiu imitando o barulho do apito, interrompendo o jogo outras vezes.

Primeiro, o juiz pensou que era a própria Irene Kerrigan quem estava fazendo o ruído. "Não sou eu, é o meu papagaio", afirmou a mulher para o árbitro. Sem alternativas, Bailey teve que expulsar o pássaro de campo porque ele estava arruinando o jogo. Evidente, sua dona também foi mandada embora.

Táxi

2009-01-21T09:24:00.006-02:00

Madrugada, meia dúzia de taxistas conversavam no ponto.

Táxi é também loteria. O motorista que está na vez reza para pegar boas corridas. Se der errado, vai pro fim da fila sem a bufunfa.

Mas também pode dar um jeitinho

- Boa Noite

- Pra onde, patrão

- Hotel Íbis

- Sim, sei

- Mas quanto vai dar

- Levo o senhor lá por R$ 5

- Obrigado

O velhinho, recém chegado na cidade, ia se dirigindo para a porta de trás. O motorista já tinha pegado a sua mala. com a mão direita.

Com a esquerda, trancou o carro, deois catou o idoso pelo braço e saiu andando ráaido.

- Que é isso, meu senhor?

- Estamos indo para o hotel.

A conversa parou por aí. Mas nem daria tempo de se alongar.O Hotel ficava na outra quadra.

Quarto errado

2009-01-14T21:48:00.000-02:00

Acho que, afinal, encontrei um sentido para este blog. Publicar histórias engraçadas, cabreiras e absolutamente verídicas.

Coisas de trabalho, coisas que a gente escuta no carro.

Claro, nem sempre vou contar quem é o autor da façanha.

Lá vai uma:

Verão do início dos anos 2000. Galerinha. Um que dorme na casa de outro, que chama mais não sei quem pra sair, e acaba ficando esparramado na sala. Casa cheia. Alugada, claro.

Nosso herói já tava embalado na balada. Curtiu, bebeu, beijou. E se perdeu da galera. Com homem tem mais aquele esquema de "ah, deixa o cara, se deu bem, ele sabe como chegar". Ainda mais se o botequinho é meio perto de casa.

Cinco da matina, bebaço, chegou no predinho de quatro andares. Subiu as escadinhas do térreo e foi logo fazendo o que estava combinado. Entrou pela sacada do apê, que estaria só encostada. Olhou aquela meia dúzia de colchões na sala, não deve dúvida. Estava a salvo. Tirou calça, camisa, sapato, relógio. Se jogou num cantinho de colchão. Mal se cobriu.

Quando acordou, já perto do meio dia, foi o maior cagaço. Só não sei se dele ou das pessoas que estavam ao redor.

- Que merda é essa?

- Quem é essa vó com essa canga horrorosa?

- E essas crianças?

- Cadê a minha calça, caralho?

A familiarada se reuniu ao redor do dorminhoco. O que tinha cara de paizão fez o óbvio.

- Cara, quem é tu?

- Quem são vocês?!!?!? Cadê todo mundo?

Descobriu, segundos depois, ainda tentando se enrolar no lençol, que tinha pulado a sacada errada. Se vestiu, pediu desculpas, e ainda tomou um gole de café.

Saiu pela porta, deu dois passos, e entrou. Outro vuco-vuco. Queriam saber onde o jaguara tinha se enfiado.

- Dormi aí do lado...

Na praia e no boteco ele foi de novo. Mas naquele prédio, não voltou foi nunca mais.

Voltei, e de bicicleta!

2008-08-09T19:28:00.002-03:00

Eram umas cinco da manhã de ontem, sexta. Eu tinha acabado de sair do boteco. Tava um frio que não fazia meses. Chuva, vento frio.

Eu sabia que ia tomar umas cervas depois do trampo e me precavi: fui trabalhar de bike. Mas foi só na volta pra casa, com a chuva, estrada vazia e uma música legalzinha do Engenheiros (A Onda) que me lembrei, sei lá porquê, deste blog.

Lembrei que o meu último post foi exatamente sobre a bike.

Subindo a morrebinha da Marquês de Olinda me deu um desespero que me dá de vez em sempre. O de a minha vida ter passado e eu não ter coisas legais apra contar. Coisas que aconteceram fora do trabalho.

Legais, quero dizer, diferentes. Coisas que a gente conta para os outros e faz a gente rolar de rir. Ou, no mínimo, me faz lembrar e pensar "pô, que bom, tô oxigenado".

Quando estava quase descendo da bike (mesmo com marchas), lembrei de algumas coisas. Ufa! Tõ vivo, não como realmente gostaria. Mas tô lá nos 65, 70%. O que tá de bom tamanho.

Então a volta é pra isso. Aloooow, estou vivo. E também em outro endereço, profissional.

Tô que nem correspondência que chega em dois lugares:

Blog do Trabalho, em parceria com um amigo gente boa e sarcástico:

www.an.com.br/impedidos

A partir de hoje:

Humorômetro:

( ) Vermelho (Completamente puto da cara)
( ) Laranja (Emputecido, melhor me deixar na minha)
( ) Amarelo (Tô meio imprevisível. Mau-humor à vista
(X) Azul (Tô legal, sossegado, fazendo piadinha e reclamando menos)
( ) Alguma coisa muito boa deve ter acontecido. Mas também não vou contar qual é.

Pedala, Rodrigo!

2008-02-26T12:51:00.000-03:00

É curioso como uma obrigação pode virar diversão. Mesmo em situações aparentemente bobas. Como essa:

Realmente não tenho muita paciência para academia. Ao menos desde que saí de Piçarras. Lugar pequeno, pessoal bacana, donos-professores gente boníssima.

Agora não. Muita gente, horário ruim (mesmo que seja a hora que der), exercícios que me dão sono. E vontade de ir praticamente só na quarta-feira, quando tem jogo bom na TV, quando a gente está na esteira.

Enrolei, fiz que ia e não fui, até que mandei arrumar a bicicleta. Não a minha, porque a que eu tinha roubaram no meu antiiigo prédio e tiveram a cara de pau de me deixar uma muito da podre.

Prejú no bolso pra arrumar a magrela. E a barriga nada de sumir. Primeiro passeio. Uma morrebinha. Cheguei esbaforido no bairro Iririú, só uns quatro ou cinco quilômetros do meu apê. Ainda pedalei, na chuva. E me senti esperto porque fiz uma gambiarra para o MP3 ficar pendurado. Graaaaaande coisa!

Andei mais uns dois dias. Até o centro. Parada no shopping pra comer. Volta. Arruma mais a bike. Coloca outro descanso, dá um banho esfregando tudo. Quebra o selim, arruma. Põe retrovisor.

E não é que comecei a curtir? Eu, a bike e o vento.

Acho que o bom é não ter pressa. Como disse um amigo meu, pedalante profissional. "É o tempo ideal. A pé não dá, e de carro tu não percebe nada". Ainda que sutilmente, transgride-se. Uma contramão muito bem-vinda, que evita a subida e ainda serve atalho.

Dane-se a calçada, é só empinar a roda da frente. E dependendo da hora e lugar, eu vou muito mais rápido que os carros. Que realmente não tão muito aí pros bicicleteiros e ciclistas. Qual a diferença? Eu sou bicicleteiro. O Márcio May é ciclista. Somos quase dois extremos. Tem gente que não concorda muito com a minha classificação, "pejorativa". Só podem ser bicicleteiros que nem eu, né?

Agora que venho e vou para o trabalho de bike quase todo dia (e sem cansar!), ainda me surpreendo e me curto o que vejo e percebo. Como passei tantos anos sem isso? Não é tudo que deveria fazer. Mas já ajuda um pouco.
Nem precisa fazer piadinha. Eu mesmo me encarrego disso: pedala Rodrigo!

Flores

2008-01-31T10:36:00.000-02:00

Esse é um daqueles pensamentos que todo mundo já teve, mas dificilmente coloca em prática. Combina até com o merchan do BESC (Banco), de "dar valor ao que realmente importa".

O pai de um amigo está mais perto de Deus, agora. Foi ontem, por causa de um desses câncer que tiram tanta gente boa do mundo. No velório, não conhecia muita gente. Pra falar a verdade, nem o pai do meu amigo.

E daí? A gente compartilha da dor dos outros, tanto quanto da alegria. Que bom - e que ruim - que é assim. Eu via lágrimas sofridas, olhares perdidos e abraços sinceros. Mas não tirava o os olhos das coroas de flores. Eram muitas. Contei doze. De associações, de clubes, empresas, amigos, e claro, da família. Eram como são as coroas, melancólicas e bonitas.

O que me veio à cabeça é: tomara que ele tenha recebido tantas flores, tantos louros e carinhos quando vivo. Fiquei pensando a última vez que dei flores a alguém e fiquei com vergonha de mim mesmo.

Não faltou oportunidade, porque bastava criá-la. Acho que só não tive iniciativa. Ou fui mais um refém desse cotidiano mais ou menos, em que a gente respira, mas não sente os cheiros. O ar entra e sai instintivamente, mas o perfume das rosas ou o cheiro de podre, depende um pouco mais da nossa percepção.

Eu, que tanto gosto de presentes fora de hora e data, ignorei tudo isso por meses. E agora, que retomo momentaneamente a consciência, continuo ignorando. Até que faça algo, de coração.

Espero que quem ler, também.

Telescópio

2008-01-28T13:45:00.001-02:00

Para uma segunda-feira de trabalho, um trecho de um livro que gosto muito:

É uma passagem sobre o conselho que Garcia recebeu de um velho correspondente do Jornal do Brasil na Argentina, quando eles se encontraram por lá, na morte de Peron. Resume muito do que penso sobre o jornalismo. E procuro executar, nessa trincheira contra o texto insoso.

"Você poderia ter escrito tudo isso usando um potente telescópio, de Marte ou da Lua. Está tudo muito bem escrito, isento, neutro, claro, objetivo. Mas está tudo incolor, inodoro e insípido. Certinho demais. Você precisa botar cheiro nisso, sentimento, emoção. Você precisa mostrar para o leitor que você estava lá dentro, ao lado do caixão do Peron, no meio das pessoas que choravam".

Não é novo, não é inédito. Mas é que nem chocolate. De vez em quando, um texto assim faz a gente se deliciar, escrevendo ou lendo.

"Nos bastidores da Notícia", do Alexandre Garcia. Aquele que apresenta o jornal Nacional de vez em quando e tinha um quadro maravilhoso de crônica no Fantástico dos anos 80 e comecinho dos 90.

Boas energias nesta semana!
Vamos sobrevivendo, respirando fundo quando dá - ou quando precisa.

O Caçador de sonhos

2008-01-26T23:16:00.000-02:00

O barulho do vento, as cores das pipas, do céu muito azul, ainda estão na cabeça. Ficaram adormecidos por alguns meses. E apareceram na telona. O livro não está entre os meus favoritos, o final também não, mas a idéia, essa sim. "O Caçador de Pipas" é bom e ruim, e acho que por isso mesmo é best seller. Tanto filme, quanto livro.

Uma história sutil contada em duzentas e poucas páginas. Ou em parte delas. Gostei muito, muito do começo, da sensibilidade do autor. Mas a volta de Amir ao Afeganistão mais pareceu uma viagem ao México das novelas. Muito drama, exagero. um passo a mais, e outro a mais. Tipo aquele jogador que já fez toda a jogada e quer dar mais um toque.

Estranhamente, aí está um mérito do filme suprimiu aquele dramalhão para levar Sohrab para a América. Ainda bem que Kosehini se achou no final com aquela cena da pipa, que era até previsivel como amarra. Mesmo assim, encanta.

Estava curioso para ver, em segundos, as descrições das cenas que engoliam páginas. Gostei de muitas, como os encontros no alto da colina: "Hassan e Amir, Sultões de Cabul". Hassan, com seu rosto de lua cheia e seu sorriso simples, é incrivelmente parecido com as descrições. Não fosse o lábio leporino, que está naas páginas e ficou de lado na adaptação, seria perfeito.

A conturbada relação entre Baba e Amir também passou meio batida. Uma fala apenas, praticamente. Imaginava baba com um vozerão, um cara grande, tipo um Brutus (aquele do Popeye) de turbante. Mesmo assim, é a melhor atuação entre os adultos. Soraya e o general Taheri também são super Parecidos. Soraya, seus cabelos e seu "nariz adunco". As atuações ficaram devendo. Tudo bem, a gente acostumado com hollywood e novela da globo, e ator do Afeganistão que de repente vira rosto conhecido em todo o planeta. Não foram mal, mas estiveram longe de ser brilhantes. Repito, as crianças foram demais!

Ah! faltou a conversa importantíssima entre Soraya Jan e Amor eles no telefone. E o soco Inglês de Assef, quando pequeno e depois, no Talibã. Muito boa a cena importante do filme, quando pegam Hassan! Maldito trailer, que estraga o segredo logo de cara.

E minha última crítica: Caramba, que mal feita a cena da briga no final. Po, podiam ter caprichado mais. Parecia que tavam com pressa. Outra observação: Tudo bem que deve ter sido um perrengue rodar o filme e falar do afeganistão, mas o quebra-pau dos russos e do Talibã passou quase despercebido.

Não vi outros, mas acho que O Caçador de Pipas mereceu a indicação ao Oscar pela emoção que consegue transmitir. Mesmo se estendendo por duas horas e capando detalhes no livro. Lágrimas, daquela que a gente nem sente que estão chegando, logo vão. Não ardem, só aliviam.

"Há uma maneira de ser bom de novo"
"Por você, faria isso mil vezes"

Difícil quem tenha visto e não tenha saído do cinema com as duas falas no ouvido, como se alguém sussurrasse.
No fundo, mexe com algo que todo mundo deve ter dentro de si: Uma chance de corrigir um erro do passado. É uma história de esperança e desgraça do homem. Comigo, funcionou bem. E A trilha sonora só fez melhorar.

Ainda não viu?

O site oficial é esse aqui e tem muita coisa:

www.kiterunnermovie.com

De volta

2008-01-23T13:50:00.000-02:00

Acho que uma boa desculpa para tanta demora na atualização é: tirei férias do blog. Ah, como se me consumisse muito mesmo!

Não que seja uma promessa de ano novo. Não que também não seja. Mas vou atualizar com mais freqüência. O que não é lá muito difícil. Tá bom, duas vezes por mês, no mínimo. Quem sabe chego em uma por semana. Fooooorça!

E se é para fazer a falcatrua, que seja total. Então vamos voltar lá atrás. Um pouco antes de eu perder a pasta no Banco do Brasil. Uns 15 anos antes, pra ser exato.

Caí da cama às 6h da manhã lembrando de coisas gostosas da infância. Talvez tenha sido a chuva e o cheirinho de quando ficava em casa (a TV era Telefunken, não tinha controle remoto). Lembro de como esperava por aquele horário no meio da manhã. Era o Clube da Criança (depois mudou de nome). E o canal era Manchete.

Gostei de alguns super-heróis da época, mas poucos como o Jaspion. Aham, tinha boneco, roupa, até fita de vídeo-cassete comprada. Imitava o japa magrelo e cabeludo, tinha o Vinil véio com a tradução super suspeita das músicas de japonês para português.

Curioso. Uma motoquinha que voava, um tanque com uma broca, uma pistola, uma espada e uma nave que virava robô. Caramba, tava bom demais! Ele dava conta de matar, tinha um golpe fatal e pronto. Fora os bonzinhos que também morriam.

Outro dia um sobrinho da Chelle de cinco anos ganhou um boneco desses heróis novos, power rangers, que se desfez em cinco pedaços. Achei que tinha quebrado, mas tava só desmontado. Cada pedaço virou um bicho tipo tigre, pterodáctilo. E esse é só um dos robôs deles.

Antes de tudo isso, de eu e ele, tinha o super-homem e homem aranha, que nem armas usam. E os meus bisnetos, que heróis vão ter?

Voltando para "O Fantástico Jaspion". Vou seguir o exemplo da Chelle e usar mais o recurso de Blog-TV. JASPION, diretõm dõm tunêl do tempõm...

Lembram da abertura?

Eu sempre me perguntava: Por que o Jaspion não esmaga todos os pequenos com o Daileon e acaba logo com isso? Ué, a graça era lutar com os pequenos, investigar, e depois lutar com os monstrengos: "O poderoso Satan-Goss tem o poder de enfurecer o seres e transformá-los em monstros incontroláveis". Acho que era isso.

Taí uma uma versão resumida do Gigante Guerreiro Daileon! (curta pra carregar logo!)

Quando achei que o McGaren tinha ido pro além aparece a Kilza. Meu, essa cena aí ficou na cabeça semanas! Inclusive o que a bruxenga falava.

Depois de levar um monte de porrada, o japaboy manda a Kilza pra terra das bruxas cinzas.

O profeta Edin também morre. Jaspion ficou putasso!

E mata (de vez) o McGaren. Por quê não tinha Youtube naquela época? Teria me poupado muito tempo!!!

BÔNUS:
Entrevista INÉDITA com os atores principais. Valeu, "Iutubiú".

Dá pra acreditar

2007-10-12T19:07:00.000-03:00

No dia em que achei que o meu fundo de investimento tinha me garfado uma grana, Acabei arrumando outro problema: esqueci minha pasta de contas no banco.

Dia 1o, fila, povaréu. E a minha pasta com adesivo do South Park lá. Conta de água, luz, telefone, meus recibos de aluguel, cópia de documentos, de holetirte de salário. Só senti falta de noite, qdo cheguei em casa.

Foi o motivo para ter minha noite de Homer Simpson: cerveja barata, salgadinho, sofá e qualquer merda, tipo novela, na televisão. E foi bom!

Dia seguinte, voltei no banco, ainda com esperança. E não é que guardaram a minha pasta. Nem abriram (pela ordem que estavam as coisas, só eu saberia!). Fiquei feliz, agradeci, é claro. E agora, por coisas simples como essa, dá para acreditar um pouco mais nas pessoas.

Eu ainda acredito.

Teu Passado...

2007-10-02T10:26:00.000-03:00

Por aí, encontrei um caco do passado da Mônica Veloso. A minha (argh) colega de profissão que vai sair peladona, depois de tirar a roupa e a máscara do Renan Calheiros. Já não bastasse Tiazinha e companhia com esse papo de estudar jornalismo, moniquinha já era dessas?

Li em alguns blogs: quem estudava com ela dizia que o nariz era mais empinado que os ...... rmm, issaê. Que mal falava com outros alunos e só papeava com o pessoal da Globo. Bom, também pode ser inveja, porque isso, nesse meio, tem de monte...

Isso tudo em 1993, quando eu ainda tava na 6a série!

O vídeo é da época do DFTV, que ela ancorou.
Atenção para alguns detalhes, bem melhores que ela mesma no vídeo:

* O blazer rosa, quatro vezes o número dela. A blusa branca tem um detalhe na gola
* A Délis Ortiz bem novinha, com uma matéria simples e bonitinha. Talento, né!
* O MELHOR: O patrocínio da Fundação Luiz Estevão. Quem não se lembra do ex-senador picareta?

Tinha mesmo que acabar em porpeta...

2007-09-18T13:51:00.000-03:00

Saía eu do Angeloni (sempre moro perto dos Angeloni, em toda cidade que passo, vai entender?). Carrinho com meia dúzia de coisas de comer e mais meia dúzia de limpar a casa. Cruzava a porta da frente, após descer a rampinha lateral. Aí, o carrão parou.

Não lembro a marca. Era um banheirão. Um arrojado banheirão preto, encerado e marcado por uma garoa. Estacionou bem na vaga do "carga e descarga". Puxou o freio de mão e abriu a porta.

Eu, instintivamente, sacudi a cabeça e baixei, como quem diz "não, não...". O tiozão saiu do carro. Cabelo duro pra trás, garganteou:

- É carga e descarga, mas eu nã0 vou demorar, viu? Não precisa ficar balançando a cabeça - falou, com sotaque inconfundivelmente carioca. E bateu a porta.

Sorri por dentro. Abri a porta do caroneiro do Mr. Eko e coloquei as compras atrás do banco, bem devagar. Ainda degustava a indignação descabida do lambido quando ele apareceu, lá de trás, gritando de novo. Eu já me dirigia para a porta

- Viu? Eu já voltei. Eu não demorei, disse o cara, com uma sacola (que não era de compras na mão).

Acenei que sim com a cabeça, estendi o polegar. Mas mantive meu risinho nos lábios. Entrei no carro, o homem veio atrás:

- Quem você acha que é pra ficar me tirando assim, hein? Te conheço?

Respondi, ainda sorrindo:

- O meu nome é Rodrigo. E devo ser bem importante pra você dar tanta bola pro que eu penso, né?

Acho que vi fumacinhas saindo da cabeça dele, quando deu meia volta. Eu engatei a ré, depoiis a primeira. Entreguei o cartão do estacionamento e saí, com o cara logo atrás. Acelerava sem estar engrenado. Cruzamos duas esquinas juntos, até que ele quebrou à esquerda e sumiu, acelerando seu possante. Eu ia acenar. Mas não precisou.

Falou!

Nem tanto

2007-09-15T18:30:00.001-03:00

No auge das minhas alegrias efêmeras, acordei assim. Não como ontem, e tomara que nem como amanhã. Vai ver, sonhei que enfiavam lâminas incandecentes entre as minhas unhas e meus dedos, fazendo com que descolassem.

Dói na alma. E logo a alma, que é o segredo do negócio?

Sobra o humor. Não tão refinado. Nem precisa! Por mim, já basta ser divertido.

Dois exemplares de grátis aqui embaixo! Um que sempre me anima, do filme "Segredo da Pantera Cor-de-Rosa". A cena do Steve Martin é impagável. Chego a murmurar "dambãrguer" quando ninguém espera. Arram, atestado de sanidade em dia!

Esse outro é um contrapeso. Tá puto? Ele também! Terça Insana, bem rodado e bem bolado.

Feliz

2007-09-14T12:01:00.000-03:00

Sou suspeito pra falar. Mas fiquei feliz comigo mesmo pelo resultado de um trabalho. Dos melhores que fiz na vida. Uma série de reportagens como todo repórter gosta: com personagens, ambientação, boas histórias e vida.

É a série "7 dias no Paraíso". Na verdade, o bairro mais pobre de Joinville. Morei lá. Ouvi choros, tiros, gargalhadas, xingões e palavras de carinho. Alguns rostos ainda estão muito claros na minha mente.

Mesmo sendo crítico demais comigo, hoje, dois meses após a publicação e A NOTÍCIA, ainda considero tudo super legal. Mesmo imaginando possíveis modificações.

O trabalho virou exposição. Foi primeiro ao bairro, e agora está no shopping cidade das Flores, em Joinville. Então, três vivas para todos os colegas que ajudaram esse pequeno sonho a se tornar real.

Pra terminar, um abraço forte no meu parceiro de jornada: Pena Filho, o brilhante fotógrafo que me acompanhou nessa jornada. O cartaz da foto ganhamos de uma leitora, que acompanhou a série do início ao fim.

Amanhã é folga.
Mas quem disse que eu consigo?

A Viagem

2007-09-09T06:00:00.000-03:00

Resolvemos ir pra Floripa nós cinco. Nunca tínhamos feito isso. Não todos juntos, com o "Mr. Eko", nosso meio de transporte.

O Zeca Baleiro começou cantando. Acho que tava querendo ver qual é a da Ana Carolina:
//Sempre que te vejo assim, linda, nua, e um pouco nervosa...//

O Gessinger tava na frente. Sempre na frente. Uns 200 quilômetros, na bendita highway 101 norte (pra quem tinha que encarar a sul antes... é o céu!). Quase meia noite, mas eu desobedeci o cara. Se ele fez aquela merda com o cabelo, eu faço as minhas também, ué.

Fui só até 110. Porque 120, 160, não pode
E acho que o motor do Eko não agüenta.

O Zeca ainda tava animado, como se cantasse no Baile do Baleiro. "Vamos pra babylon??". Tava tudo na boa. Paramos pra encher o tanque, esvaziar a bexiga e comprar um rufles em Itajaí. Meus caroneiros foram gentis. Não torceram o nariz pro Ômega com cinco cuecas marombados que saiu cavando, com grunhidos saindo da caixa de som estourada.

Tava rolando muito som até os lados de Tijucas. Aí, do nada, a Ana se atravessou. Cortou a minha frente, numa reta quilométrica.
//Hoje eu acordei com sono /com vontade de brigar / Eu tô manero pra bater pra revidar provocação//

E ela mesma pulou pro refrão:
//Hoje você deu azar / hoje você deu azar / de que vale o seu cabelo liso e as idéias enroladas dentro da sua cabeça?//

Aninha foi gente boa. Nem me chamou de careca. Tudo bem que a cabeça tava zonza depois de 14 horas de trabalho. Mas por quê, por quê, Cérebro, você me faz parecer o Pink às vezes?

Quando ela soltou o vozerão, o Zeca e o Gessinger emudeceram. Liguei o pisca, saí do carro na 101 escura. Tava em algum lugar entre Tijucas e Governador Celso Ramos. Longe e tarde demais pra voltar. E enrascado o suficiente pra seguir

Quando arranquei, o pneu cantou, quem berrou fui eu. Descarreguei nos gritos a tensão dos dias, dos últimos e primeiros. Xinguei, chorei de raiva, fiz, eu mesmo, a minha louca tempestade. Aninha nem preciso abrir o bico.

O Zeca se animou:
// Um rio raso, um passo em falso //. Ainda tentou sugerir um atalho, um desvio

E o Gessinger escancarou:
//Eu vejo o horizonte trêmulo / Eu tenho os olhos úmidos
/Eu posso estar completamente enganado / Eu posso estar correndo para o lado errado
/ Mas a dúvida é o preço da pureza / E é inútil ter certeza //

Pois eu tive. Não estava lá no banco de trás. Nem em nenhuma outra parte do carro. Gritei de novo, mais alto que o som do Zeca e a gritaria deles todos na minha cabeça. A maldita tempestade na highway.

Só aí, o Lenine, que tava caladão, tirou o violão e começou a dedilhar. O braço de madeira resvalou na minha nuca, mas eu não liguei. O Filho da mãe fez todo mundo calar a boca, com meia dúzia de acordes. Relutei no começo, mas o cara insistiu, e todos silenciaram, até uma parte mais ou menos assim:

//E a loucura finge que isso tudo é normal / Eu finjo ter paciência
O mundo vai girando cada vez mais veloz
A gente espera do mundo e o mundo espera de nós
Um pouco mais de paciência

Será que é o tempo que lhe falta pra perceber
Será que temos esse tempo pra perder/E quem quer saber
A vida é tão rara
Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma
Mesmo quando o corpo pede um pouco mais de alma
Eu sei,a vida não para não. //

O que parou foi o silêncio. Quando o pernambucano fez o bis da letra os outros três cantaram acapela. O Gessinger não quis aparecer, e a Ana não fez falsete. O Baleiro pareceu ter deixado as diferenças entre eles de lado. E o Lenine emendou "A ponte", logo que vi as luzes da Hercílio Luz. Foram cantando eles. Eu só dublei.

E eu, afinal, curti. Liguei o foda-se com um dedo e subi o som com outra.
Ainda deu tempo deles rolarem outras várias. Tudo dentro do Mr. Eko. Até eu, dirigindo e sem habilidade pra cordas, lembro de ter tocado violão, abafado pelas palmas deles. A Ana fez um cafuné rápido que me sacudiu a cabeça, como quem diz "deixa disso, rapá".

Deixei até chegar em casa. Eles ficaram no carro quando minha irmã veio me receber. Aí lembrei de novo do que tinha esquecido. Lenine até solou no violão de novo, mas não me contive. Com sono, puto e com sede, subi. Nem peguei a minha mala, com três pares de sapato, quatro camisetas, uma meia e nenhuma roupa de casamento. Eles se acomodaram no carro mesmo. Já tão acostumados a lugares bem mais estreitos como CDs e DVDs, onde eles moram.

Me convenci de que a culpa não foi minha, não. Foi do Murphy. Tinha que ter o desgraçado do quinto passageiro pra escangalhar a viagem!!!

Bip-bip!

2007-08-02T23:33:00.000-03:00

No carro, indo para uma pauta sobre headhunters (caça-talentos de executivos de empresas), lembrei do Coyote, aquele que sempre corre atrás do Papa-léguas (bip-bip), mas nunca pega.

O Papa-léguas (bip-bip) tem o talento nato de correr, e escapar de todas as enrascadas que o Coyote-caçador arma. Enquanto os pedestres iam mais rápido que o Mille branco, me convenci de que o Coyote é um cara com características que muita gente gostaria de ter na sua equipe.

Cara, ele é incrivelmente persistente. Mais persistente que o pessoal da esquadrilha do dick vigarista, que quer pegar o pombo-correio. O Coyote não desiste. Faz praticamente a mesma coisa todos os episódios: precisa capturar o Papa-léguas (bip-bip).

E cada vez, inventa algo diferente. Ou seja: sempre encontra outra maneira de fazer a mesma coisa. Por mais chato que isso possa parecer, ele muda, inventa, aperfeiçoa. E é esmagado, trucidado, queimado, explodido, picado mas ta lá. Ele e seus impagáveis produtos acme, que só podem sair da cabeça dele.

Quantas vezes eu reclamei da maldita pauta que se repete sempre? Aquela da chegada do verão, do movimento nas praias, das redundâncias que dizem o que todo mundo já sabe, “da imprudência dos motoristas que é a principal causa de acidentes?"

Então, agora, o Coyote será meu guru pessoal e profissional. Vou mudar o caminho, sem mudar o destino. Vou fazer diferente. Vou imitar o Coyote-coyó.

Mas um dia, eu pego o Papa-léguas. Daí eu solto, porque senão perde a graça.

* Aprendi a postar vídeo. Coyote se deu bem! Ou quase...

Vontade

2007-07-21T06:41:00.000-03:00

Deu vontade, deu tempo, deu um pouco de tudo.

Mais de dois meses parado. O Blog, porque eu não parei. Também não vivi muito.

Trabalho, trabalho, que tanto gosto e que alertam que um dia vai me prejudicar.

Escolhi, escolho, prefiro.

E quando me esgoto, vou para o meu sofá verde em casa, onde a chitara me recebe dando voltas de 360º em torno dela mesma.

E onde me aconchego, mesmo não achando o sofá mais confortável do mundo. Importa que eu e a Chelle, mesmo grandalhões, cabemos direitinho e nos esquentamos no inverno. Vendo algum seriado em DVD viciante, claro. Ou vendo um DVD que a gente não cansa.

Por falar em cansar, cansei.

Vou mesmo gostar daqui agora. É mais divertido.

Vou gostar, mesmo achando esse povo barbeiro e a cidade meio parada. De que adianta, se eu não tenho lá muito tempo pra correria dela?

Já consegui bastante encrenca e alguma coisa boa em seis meses. Mas as boas compensam, sim.

Tenho saudades absurdas da minha família. De amigos com quem conversava madrugadas a fio. De amigos que nem sabem o quanto são importantes para mim. E sinto saudades também gente que não falo ou vejo há meses. A saudade me corta por dentro como uma lança fere um guerreiro no peito, mesmo que ele use armadura.

Tenho saudades de andar na praia sem pressa e com alegria, quando ela está vazia. Sozinho, ou de mãos dadas, desde que a companhia seja boa. Saudades de ir a alguns mesmos lugares e pensar, "que bom, isso continua igualzinho". E muita, muita vontade de desbravar um bocado de coisas ainda.

Tenho saudades da infância. Mesmo ela sendo meio solitária em muitos momentos. E mesmo eu querendo ser logo adulto para querer usar gravata. Cresci, e não uso. Só em alguma ocasião muito fina. Nessas que a gente acaba dançando wiski A go-go.

Mas tenho, também, a minha vida nas minhas mãos. E apesar de todas essas saudades gostosas, eu sei o que estou fazendo com ela. E estou feliz. Quem está ao meu lado, e no meu coração, faz meu sangue correr quente e tranqülizante ao mesmo tempo.

Escolho ser feliz.

E agora, escolho aqui.

O Dia é hoje!

2007-05-18T10:51:00.000-03:00

Do 18 eu gosto, porque soma 9, meu número favorito. É recomeço, reciclagem, e também uma espécie de limite, de topo. É a união do começo com o quase-fim, o quase lá.

Maio é o mês das mães, da mulher,do trabalho, e do aniversário de pessoas que gosto muito. Mês de taurinos, que só são teimosos com que teima com eles (risos). Do coração bom e grande, mas justo.

Juntando os dois, só poderia dar coisa boa! O 18 de maio não é o dia do índio, mas é da minha índia (haha). Eu não sei como ela consegue reunir, nesse corpão, tanta doçura, ironia, inteligência e ingenuidade.

É fascinante quando ela usa as roupas de
reuniões sérias, mas solta uma piadinha interna de quem tá num bar que não é da “via gastronômica”. Quando ela sorri por nada, quando fica braba com as imitações, como se satisfaz fazendo cócegas, e como se desespera quando a gente reage da mesma maneira: “eu posso, tu não”.

Abraça gostoso, beija melhor ainda, e consegue reduzir os problemas que nem são dela com uma facilidade incrível. É mais tagarela do que eu (ohhhhhhhhhh!) e suporta algumas das crises mais sem nexo que tive nos últimos anos. E claro, minha fornecedora de conteúdos neo-áudio-visuais.

É uma jornalista brilhante, uma amiga confiável e uma namorada daquelas que a gente fica procurando defeitos grandes, mas não encontra.

Diz que não é paciente, mas pra mim parece. E diz que nunca a vi braba de verdade. Bom, eu juro que tento, provoco, pentelho, fico rindo, mas nada de ela embrabecer.

Lindona, feliz aniversário! Tô feliz por esse dia, e por poder passar esse e tantos outros contigo! Te adoro!

Um beijo do tamanho da minha admiração!

* E fica tranqüila que é apenas uma coincidência ser hoje, também, o dia mundial da luta anti-manicomial! Rsss

Inteligência Espiritual

2007-05-02T14:05:00.000-03:00

Voltei de ré na descida da montanha russa, apenas algumas horas depois do foda-se.

Fez (fiz) bem.

Encontrei isso no portal da Folha de S. Paulo.

Uma pequena editada, pra não perder o instinto jornalístico.

O ESPÍRITO INTELIGENTE

Psicólogos, filósofos e teólogos identificam competência do homem para refletir sobre a existência para dar sentido à vida Durante muito tempo, o mundo viveu uma verdadeira obsessão por testes para medir o quociente de inteligência (QI), baseados na compreensão e manipulação de símbolos matemáticos e lingüísticos. Nos anos 90, descobriu-se, no entanto, que QI elevado não era sinônimo de sucesso. Para se dar bem na vida, era preciso ter também inteligência emocional (QE), ou seja, ter autoconhecimento, autodisciplina, persistência e empatia.

Agora, o que psicólogos, filósofos e teólogos estão dizendo é que QI e QE podem trazer crescimento profissional e financeiro, mas, para ter paz interior e alegria, o ser humano precisa ter também inteligência espiritual. Precisa ter capacidade de encontrar um propósito para a própria vida e de lidar com os problemas existenciais que surgem em momentos de fracasso, de rompimentos e de dor.

"Do contrário, por que tantas pessoas inteligentes e sensíveis às necessidades dos outros sentem um vazio em suas vidas?", pergunta a psicóloga e filósofa americana Danah Zohar, autora do livro "Inteligência Espiritual", e formada na Universidade de Harvard e no MIT (Massachusetts Institute of Technology), Zohar descobriu a importância da inteligência espiritual como consultora de liderança estratégica para grandes empresas como Shell, Philip Morris e Volvo.

"Eu estava falando com um grupo de executivos bem-sucedidos, e um deles, com
cerca de 30 anos, disse que tinha um alto salário, uma família legal, mas
sentia um buraco no estômago. E todos os outros fizeram um gesto com a
cabeça, concordando com ele", contou Zohar.

O consultor de relações humanas e comunicação João Alberto Ianhez, que desde 1999 já deu cursos sobre inteligência espiritual para funcionários de cerca de 20 empresas brasileiras, diz que o materialismo e o egocentrismo do mundo moderno provocaram uma grande crise existencial.

As pessoas passaram a buscar a felicidade em bens materiais e não conseguem mais encontrar um sentido para suas vidas. "Elas estão caminhando em busca do nada", comenta. É em situações como essa que a inteligência espiritual, segundo os especialistas, tem um papel importante.

"Ela nos permite encontrar um senso de propósito e direção", garante o rabino Nilton Bonder, que acaba de lançar o livro "Fronteiras da Inteligência, a Sabedoria da Espiritualidade". O rabino ressalta, no entanto, que inteligência espiritual não tem nada a ver com religiosidade. Muitas pessoas religiosas, segundo ele, têm uma sabedoria espiritual baixíssima porque buscam na religião apenas certezas e "salvação"; não percebem a importância do questionamento.

A inteligência espiritual, também chamada de QS (do inglês "spiritual quocient"), é a inteligência que leva o ser humano, segundo Zohar, a criar situações novas, a perceber, por exemplo, a necessidade de mudar de rumo, de investir mais num projeto ou de dedicar mais tempo à família.

Enquanto o QI resolve primordialmente problemas de lógica e o QE nos ajuda a avaliar as situações e a reagir a elas de forma adequada, levando em conta os próprios sentimentos e os dos outros, o QS nos leva a indagar, de início, se queremos estar nessa situação, se o nosso trabalho, por exemplo, está nos dando a satisfação de que necessitamos ou se essa é a vida que queremos levar.

"Nós usamos a inteligência espiritual quando nos sentimos num impasse, quando enfrentamos as armadilhas de velhos hábitos ou quando temos problemas com doenças ou sofrimentos. O QS nos mostra que temos problemas existenciais e nos aponta os meios de resolvê-los", explica Zohar.

PROVAS CIENTÍFICAS

Embora a expressão inteligência espiritual só tenha surgido na virada do século, a necessidade humana de encontrar um sentido mais amplo para a vida acompanha o homem desde o seu surgimento, afirma Zohar. A novidade é que alguns cientistas americanos estão começando a encontrar evidências de que o cérebro humano foi programado biologicamente para fazer perguntas como: "Quem sou?", "Por que nasci?", "O que torna a vida digna de ser vivida?".

No início dos anos 90, o neuropsicólogo americano Michael Persinger e, mais recentemente, em 1997, o neurologista Vilayanu Ramachandran, da Universidade da Califórnia, identificaram no cérebro humano um ponto chamado de "ponto Deus" ou "módulo Deus", que aciona a necessidade humana de buscar um sentido para a vida.

Esse centro espiritual localiza-se entre conexões neurais nos lobos temporais do cérebro. Escaneamentos realizados com topografia de emissão de posítrons (antipartícula do elétron) mostraram que essas áreas se iluminam toda vez que os pacientes discutem temas espirituais ou religiosos.

Essa atividade do lobo temporal tem sido ligada há anos às visões místicas de epilépticos e de usuários do alucinógeno LSD. Mas a pesquisa de Ramachandran mostrou, pela primeira vez, que o centro espiritual também está ativo nas demais pessoas. O "ponto Deus" mostra que o cérebro evoluiu para fazer perguntas existenciais, para buscar sentidos e valores mais amplos, diz Zohar.

Redondo dentro do quadrado

2007-05-01T23:26:00.000-03:00

Deve ser meu sub-consciente gritando, virando super-escancarado consciente. “Não vou me adaptar”, canta o Nando Reis, depois do dedão no repeat. Não é a barba. Foi o sono com sonho, daqueles que a gente passa a noite correndo ou brigando, e acorda podre de cansaço.

NÃO VOOOOOOOU ME ADAPTAAAAAAAAAAAAR. É, e os terapeutas que dizem que a gente interioriza. Mas como assim, se o troço já vem de dentro? Não, não entendo. Vai ver, parei de estudar psicologia por isso.

Sabe quando chega? Mas chega de ir, não de se aproximar. É, isso, aquele de cheeeeeeeeeeeeeeeeega. Pois então, chegou chegando. Tô que nem piloto depois da altura ideal. Liguei o piloto automático. É o jeito, pra não surtar, ou pra não ter mais de 3 surtos por dia.

Então, como já reclamei pra tanta gente e já externei parte da minha irritação, eu só quero dizer um Foda-se, mas um foda-se com o dedão carcado, com luzes de emergência e água jorrando do teto, com bombeiros e fogo, e pedaços de concreto, aço, com corações sendo retirados direto, sem precisar de crematório.

Um foda-se a tudo que eu abomino, que lutei e ainda vou lutar para mudar, mas hoje não quero saber. Vou entrar num sono profundo, vou continuar dentro dos tapumes, que agora são paredões. Ficarei inerte aos sons, especialmente aos que me irritam e são pronunciados por humanos. Haverá apenas trilha sonora, e ela não se repete como nas rádios de internet.

Um foda-se pra lá de feliz – só pra provar pra mim mesmo que eu sou não estou tão ranzinza assim.

Shhhhhhhhht!

2007-03-14T10:14:00.000-03:00

Acordei em silêncio.

A minha respiração parecia mais ofegante.

O coração tava forte, mas preguiçoso

Eu tenho um estetoscópio embutido? Arram, tens, ô aberração.

Nenhum carro, um ou outro passarinho.

Eram bem-te-vis. Tavam no maior papo.

Voltei pra infância. Eles cantavam lá na casa "velha" também.

Aquela de tábuas pintadas de branco e janelas azuis - com grades nas salas.

A mesma que quando eu tava puto da cara, no auge dos meus 5 ou 6 anos, dava coice (isso!) na parede. Ainda escuto o barulho de tábua e ferro.

Ah, mas eu chutava devagar, pq tinha medo de derrubar o lado inteiro.

Imaginava que os grandes pregos que a sustentavam ficariam tortos

E os vizinhos achariam estranho a casa aberta do lado que ficava virado pra rua.

Os bem-te-vis continuam cantando.

Mas eu, finalmente, derrubei as paredes. As minhas.

Mas não sou tolo, não. Coloquei tapumes ao redor.

Só entra quem eu deixo, e na hora que eu quero.

Tem um cão de guarda e uma placa de afaste-se bem grande.

Parei pra uma aguinha nas obras.
Bom pra mim.

Plim-plim!

Zero?

2007-03-12T23:04:00.000-03:00

Comecei do meio. Nem sei quando vem o final.

Vâmo fechar, vâmo fechar!
Que senão o leitor de Wittmarsum não recebe o jornal.
É uma conversinha que a gente sempre repete.
E repete.

Se soubessem o quanto a gente corre atrás do jornal de ontem pra manter a cartola do assunto. Afinal, o leitor vai perceber que padronizamos e usamos durante quatro dias "Papai Noel no Congresso Nacional".

NOTA: Cartola, também conhecida como chapéu, avisa sobre o que se trata: saúde, tragédia, eleições, futebol de botão, pentatlo, pentateuco.

Falando em nota: aquela de canto era seis vezes maior do que saiu. Mas entrou um anúncio safado no meio da página, e o texto lindo virou um registro.

Também quebramos a cabeça pra fazer caber um inconscitucionalicimanete onde só tem espaço para um "Cão", sem as aspas. E o -345 não resolve.

A gente também não sabe se cerca, se só põe cinza. Se recorta a foto ou joga pra dentro da arte.

Depende se a foto dá no corte. E também não pode abrir, porque tá com nove de base, e a gente precisa se quinze.

Ferrou. Entrou o cara da CTP!
Atrasamos, atrasamos, atrasamos minha gente!

Quem mandou deixar as espelhadas cor pra trás? É que o texto não veio como a gente esperava
Voltou da revisão! Já foi, já foi! O xízinho já vai aparecer.Ufa (super simbólico)

Que bom que sempre dá tudo mais ou menos certo.
Bem-vindo à Redação do jornal.

Logo mais, nas bancas, por R$ 1,50Se o entregador de Wittmarsum não empombar.
Um dia, o meu de Tubarão rateou. Conto depois. Não muito depois.

Mas eu precisava saber que tinha gente com piriri dos brabos lá para os lados de Xaxim.

Atchim!